schneidende worte an klingen geschmiedet
warten auf eine die niemanden richtet
sie heften sich an gefesselte hände
und abertausend strecken ihnen sich hin
sieh das hier ist blut und das ist der regen
und alles was sonst unter sonne noch ist
pulsschlag der brise die in uns sich bewegt
wenn frei spricht die eine den andern von schuld
©db