jeder baum ein ringbuch

in das die sonne schreibt

mit jahrhunderttinte

ich war schon die ich bin

 

werde sein schmetterling

flatterndes blatt im wind

ein rauch aus grauem haar

über grünen knospen

 

an jugend heftet sich

altersmilde wehmut

kein grün ward je so grün

wie dieses das noch kommt

 

 

 

 

 

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